Muito tempo com você

Vamos de post confessional. Fui casado duas vezes, um homem e uma mulher. Relações distintas, expectativas contrárias, mas uma coisa em comum entre ambas: a tentativa de que o projeto a dois desse certo. Não acredito muito (ou não acreditava) em propostas sexuais estanques, ou seja, tanto faz xoxota ou pau.

Com a moça, que hoje é minha amiga e virou lésbica (ela diz que não foi por minha causa, e assim espero), a química era complementar. Para pessoas ativas como eu, encontrar uma mulher ainda mais resolvida é quase um recesso ou soneca diante de uma praia grega. Ela trocava o pneu do carro, discutia com pintores e marceneiros, resolvia um par de coisas. Eu, a fazia gozar. Como poucos até então. Ao menos, ela dizia.

Com o moço, a coisa foi um tanto mais complexa. Durou um pouco mais, as famílias interagiram, praticamente criamos um garoto, e as atuações se misturavam. Eu levava sexo, amor e arte para casa. Ele, a família, a simplicidade, o prazer de escolher juntos o peixe numa feira. Para mim, que nunca comprei peixe, nem em supermercado, foi uma hecatombe positivamente eficaz.

Tudo isso para falar do tempo. As duas relações foram longas, o amor, elástico, mas chegou a hora do impasse pelo qual passa qualquer tipo de casal: o que fazer quando ele não arranca mais minha roupa na hora da trepada, ou quando ele (ou ela) chupa meu pau só para dizer que está chupando? Acabou o que era doce e amargo ou simplesmente estava na hora de acabar (ou abrir) a relação? Em uma palavra: fim?

As pessoas têm medo de escolhas definitivas, de relações que seguem por anos, de cumplicidade mesmo. Dúvidas ficam no ar. Será que é ele ou ela? Vou envelhecer ou engordar com esta pessoa? Será que eu fiquei com ele (ou ela) porque ninguém mais me quis? Quanta bobagem. Amar não é contar tempo, não é brincadeira de esconde-esconde. Para mim, amar é segurar na mão de alguém e olhar para frente. Jamais para o lado, ou seja, se sobrepor ou se moldar ao outro. Amar não é também, e definitivamente, olhar para o pulso.